Пейринг: POV Гарри
Рейтинг: PG
Жанр: romance
Запоздалый подарок для Anima ко Дню рождения. Всего тебе самого прекрасного!
Этот стих что-то вроде предыстории к стихотворению «Начинается снег». Пару лет, как кончилась война,
Только снится мне она упрямо,
И её кривые письмена
Выжжены на наших душах шрамами.
Пару лет как я свободен стал
От долгов и от проклятий прошлого.
Только вот покинуть пьедестал
Оказалось не всегда возможно.
Слава – штука невозможно липкая
Не давала шанса мне сбежать.
«Мистер Поттер, держите улыбку!»
И я честно пытался держать…
читать дальшеНо устал я от долгого пира,
Иссякает запас доброты.
Из меня сотворили кумира
И ко мне возлагают цветы.
Позабыв, что живу и страдаю
Быть любимым надежду тая,
Как заклятие я повторяю:
Слава – это ещё не… я!
Кто же я? Я живу на ощупь,
Спотыкаюсь я, как слепой.
На войне всё казалось проще:
Враг и друг, как чужой и свой.
Лишь однажды я не разобрался
Ну, запутался, как дурак!
Лучшим другом моим оказался
Прежде самый мой верный враг.
Лучшим другом? Да что там, ладно -
Я влюбиться успел тогда.
Непростительная безоглядность!
Возмутительная ерунда! -
Это ОН так сказал, конечно,
Он не лезет за словом в карман.
Он ругал меня за беспечность,
Говорил, что слово «роман»
Не подходит для двух уставших
От боёв и потерь мужчин,
В мясорубку войны попавших…
Говорил, что всегда один
И не станет менять привычки
Ради чьих-то прекрасных глаз.
Будут Я и ОН, как обычно,
Но не будет, конечно, НАС.
Да и всё, что творилось с нами,
Вероятно, случайность была
И другими идти путями…
Слава, возраст…и бла-бла-бла…
И зачем я тогда поверил
И позволил ему уйти?
Пару лет. Пятьдесят две недели.
И семьсот тридцать дней пути
По дороге дурацкой славы,
Под звучание медных труб
Я ходил, пожиная лавры…
Только вкуса упрямых губ
Я забыть не сумел, и в зыбкой
Дымке нежных, прекрасных снов,
Я свободно держал улыбку,
Я рассыпаться был готов
На молекулы чистого счастья…
Но продлить этот чудный сон
Не в моей оказалось власти.
Неизменно уходит ОН.
Я руками хватаю воздух,
Я спросонок шепчу: «Прости»
Но, конечно, конечно, поздно…
Для кого это время летит?
Для меня оно ползает еле,
Давит числами дней и лет.
Чёрт возьми! Пятьдесят две недели!
Но дороги обратно нет.
Он сказал бы: «Ушам не верю-
Гарри Поттер умеет считать?»
Вот найти бы в минувшее двери,
И события двинуть вспять.
Он сказал бы …но он не рядом,
Снова тяжесть унылого дня,
Пережить попытаться надо…
Слава – это ещё не я.
Лишь бы он в это тоже поверил…
Результат этой ночи таков:
Две свечи, пара сломанных перьев,
Семь исчёрканных черновиков.
И все плоскости с пленками пыли
Покрываются инициалами.
Он сказал бы: «Что, Поттер, решили
Осчастливить страну мемуарами»?
Парадокс, что на целом свете
Дальше всех тот, кто самый близкий…
Упражнения в арифметике:
Восемь дней плюс бутылка виски,
Минус унция чистой надежды,
С прилетевшей совой без ответа.
Стала чёрного цвета одежда
И улыбка исчезла с портретов.
И когда я уже не верил,
Что возможно его найти –
Клок бумаги пришпилен к двери:
Быстрым росчерком: «Приходи»
Счастье - очень недорого стоит,
Как для Йоркшира взрослый билет.
Не пойму, что со мной такое,
Но, проклятая «пара лет»
Заставляет тянуть минуты
Этой радости. Потому,
Словно маггл, я почему-то
Просто в поезде еду к нему…
К этой мысли привыкнуть нужно –
Вдруг всё это начало конца?
В окнах поезда, реках, лужах
Отраженье его лица.
Вдруг он скажет: «Не стоит, Поттер,
Ваши речи противны мне.
Я прекрасно прожил два года,
Мне спокойней без вас вдвойне».
Нет, не скажет! Я знаю точно!
Я ведь чувствую – он страдал,
Сны тревожные видел ночью
И минуты, как я, считал…
Доказательство вот – в кармане,
Возле сердца, прижато к груди.
Больше он меня не обманет.
Он ведь сам написал: «Приходи».
Приходи - это значит "скучаю",
"Вспоминаю", "надеюсь", "жду".
Я записку к груди прижимаю
И шепчу: «Я иду… иду».
Вновь судьба мне надежду дарит –
Как капризна её игра!
Скажет ОН: «Наконец-то, Гарри.
Ты вернулся. Давно пора».